É ele! O sonhador!

Vagueia o poeta pelos campos:

admira,Adora;

ouve dentro de si mesmo uma lira.

E ao vê-lo chegar, as flores, todas as flores,

As que dos rubis empalidecem as cores,

As que dos pavões deixam as caudas ofuscadas,

As florezinhas azuis, as florezinhas douradas

Tomam para o acolher, nos seus ramos agitados,

Arzinhos humildes, ou grandes ares afectados,

E, familiarmente, porque fica bem às belas:

«Olha! É o nosso amado que passa!», dizem elas.

E, cheias de luz e de sombra, com vozes inquietas,

As árvores gigantescas que vivem nas florestas,

Todas essas velhinhas, as tílias, os áceres, os teixos,

Os carvalhos venerandos, os enrugados freixos.

O olmo de negra ramagem, que o musgo entorpece,

Como os ulemas fazem quando o mufti aparece,

Saúdam-no com grandes vénias, curvando para a terra

As cabeças de folhagem e as suas barbas de hera,

E vendo na sua fronte um sereno esplendor,

Murmuram muito baixinho: É ele! O sonhador!

Victor Hugo